Porque continuo a achar que o pensamento não integra sinalização, ou seja, pontuação, e que a função desta é meramente auxiliar a exprimir graficamente o próprio conteúdo desse pensamento e a vivência fisiológica que o pode acompanhar, coisa a que chamamos ‘emoção’, considero alguma legitimidade na escrita assinaléctica de Saramago e toda a legitimidade nas frases intermináveis de Proust, como esta, que se vão desenrolando em espirais de fumo, entrelaçando-se, volteando e coleando, serpenteando pelo espaço onde recebemos e interagimos com os outros, ao ritmo e no discorrer próprio do nosso pensamento, sendo que a frase que, pela agilidade sintáctica, conseguir encadear ideias da mesma forma ordenada-desordenada que o pensamento humano, será a frase ideal, progredindo de vocábulo em vocábulo, de oração em oração, como o olhar interior percorre e contempla cada ideia, pára e repara, para logo ser captado por outro detalhe fugaz, numa corrente que só termina na palavra consciência.

Dickinson, 1247, tradução minha

Concentra-se como um Trovão no seu limite
Depois a queda enorme
Enquanto a Criação se esconde
Isto - seria Poesia -

Ou Amor - os dois são coevos -
A ambos e a nenhum provamos -
A ambos experimentamos e somos consumidos -
Pois ninguém vê a Deus e sobrevive -

Como a um cão

Joseph K. ainda estendeu a mão na direcção de uma janela onde via uma luz acesa, mas ninguém assomou contrastando em vulto contra a luz. Chamou com voz trémula, mas ninguém respondeu. Talvez a janela não estivesse ali. Talvez não passasse de uma projecção do seu desejo de fuga, uma janela imaginada no odor da morte iminente. Tudo era silêncio. O certo é que os carrascos o mataram como a um cão. Sim, essa foi a única certeza.

Emily Dickinson - 1247

To pile like Thunder to its close
Then crumble grand away
While Everything created hid
This - would be Poetry -

Or Love - the two coeval come -
We both and neither prove -
Experience either and consume -
For None see God and live -

Barbie pra frentex

In clorophormio.blogspot.com

Galinha

Era uma vez uma galinha que vivia num galinheiro. Ela passava o dia a raspar o chão com as patas caquéticas e ictéricas a ver se achava minhocas. Mal via uma mais a descoberto, mais indefesa, ainda humedecida pelo orvalho matinal − zumba − debicava-a e engolia-a. Não a podia mastigar, pois é facto sobejamente conhecido que as galinhas não têm dentes. A minhoca entrava então na moela da galinha, começava a ser soqueada por todos os lados, porque esse é o estômago mecânico do galináceo, ao qual se segue o estômago químico. Dentro em pouco, a minhoca era digerida e absorvida pela galinha, passando a fazer parte do seu próprio organismo − a minhoca era agora galinha.

As galinhas são estúpidas em toda a propriedade do termo. Todos sabemos isso, e esta afirmação universal em particular não é uma falácia. As galinhas têm uma visão bidimensional, pois possuem um olho em cada lado de uma cabeça em quilha, cujos campos visuais não se sobrepõem. A galinha não tem, devido a esse facto, a capacidade de integrar imagens num córtex visual, de forma a ver a três dimensões. Para a galinha as outras galinhas são adversárias, mas é só entre elas que se sente bem. Tem o corpo coberto de penas e uma crista vermelha na cabeça, que serve para abanar quando corre de uma lado para o outro no seu jeito ridículo; e para tentar ameaçar os seres inferiores a elas.

Essa galinha de que estávamos a falar cacarejava todo o dia − ca ca ca − mas achava-se entendida e entendedora de tudo. Ela fugia ao confronto directo com o lince ou o furão, mas, nas suas costas, ia cacarejando «− Ele só sabe é miar. Mia mia mia... mas não percebe nada de nada, ca ca ca. A mim nunca me há-de apanhar, ca ca ca!» A galinha, por ser galinha, não tinha noção do ridículo que havia em si nem da sua função última de servilismo culinário. Secretamente, sabia que se enfrentasse o lince, seria comida por ele. Certo dia veio um homem com uma faca e Zás!, cortou-lhe a cabeça e ela, ca ca ca, continuou a espernejar e a correr de forma tonta, cega, decapitada, até finalmente tombar as penas na terra suja e ser posteriormente servida à mesa numa bandeja de louça branca, enfeitada com pequenas tiras de papel e condimentada com ketchup. No final da refeição houve alguém que comentou: «Que carne tão dura e seca».

Marilyn

Virei as costas e caminhei pela penumbra da rua húmida. Já era tarde e essa fora a sua desculpa. Marilyn despedira-me novamente, queria ir dormir. Já eram passados alguns anos depois do Gentlemen Prefer Blondes e o seu êxtase, reflectido outrora no louro platinado do cabelo, desaparecera completamente e tinha dado lugar ao desespero. Afinal, Hollywood não era nem a resposta, nem a vocação. Marilyn perseguira o estrelato depois de ter levado uma vida mísera como operária fabril. Fora o desencanto com esta vida o móbil da sua fuga; e as luzes da ribalta, falsas estrelas, ofuscaram os seus olhos simples. O fausto tem o condão de seduzir e tornar as almas mais pequenas. Marilyn percebera isto ao fim de algum tempo e tentou trazer algum sentido e dignidade à sua vida através da inscrição no Actors Studio. Conseguiu uma personalidade minimamente estruturada através da amizade e identificação com o também misfit Montgomery Clift e isso deu-lhe um pressentimento e sede de ideias. Mas a falta de preparação para enfrentar a retórica manhosa de Arthur Miller, levou-a ao altar e, mais tarde, ao álcool e drogas. Inevitavelmente, é isto que acontece a quem cede a dialogar com o mal.

Deixei-a ali sentada na poltrona de veludo vermelho enleada num quimono de seda branca, olhando-me pelas olheiras exaustas e certamente pensando que estava a fazer o que achava melhor − a única forma de agir possível nas circunstâncias vitais a que chegara. Marilyn não soube aproveitar a bóia de salvação dos Kennedy, nem soube aproveitar a minha dedicação e preocupação. Queria que desabafasse sobre o seu despedimento do Something’s Got to Give, mas ela, amedrontada e aconselhada em contrário, não abria a boca sobre que lhe percorria a mente torturada. Marilyn estava perfeitamente controlada como uma marioneta e era incapaz de reagir por si. Tinha finalmente consciencializado isso. Marilyn nunca acordou dessa noite de suicídio.

Nu

não é.............................................
...........lírios no canteiro do sono
......................................................

Os botões

«-A pena de morte é a única solução para muitos casos. E o próprio juiz e o júri é que carregam, todos ao mesmo tempo, nos botões e um deles liquida o condenado».

Pior é aquele que, sabendo dos seus erros, não os corrige

Amigo

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí,
escrupulosos detritos?)
«Amigo» é o contrário de inimigo!

«Amigo» é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado,
É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill, No Reino da Dinamarca